Три часа сна и всё прекрасно. Под лёгкой дымкой головной боли, привкусом кофе во рту, припухшими веками. Выходишь на солнце и боишься уснуть на террасе, заходишь в комнату - и сбегаешь, увидев подушку. Постоянная дрожь, мурашки под кожей, кончики волос впиваются в шею, залезают под вырез кофты. Сознание расплывчато, но зато карандаш держишь уверено, мальчик-из-журнала, которого срисовывала, чтобы попрактиковаться, выходит всё живее и живее, в итоге просто прячешь его, боясь, что не удержишься и переделаешь картинку по-своему: летний день с бликами солнца и зелени превратишь в рассветные сумерки и тьму в руках. Но идея уже в голове, теперь не отделаешься, будет зудеть и просить чернил или краски. Воспоминания путаются с придуманными историями, общее ощущение - словно неторопливо плывёшь по реке на спине, рассматривая небо. И так же шевелишь кончиками пальцев.